Lenin in Basel
Nicht als Held. Nicht als Feind. Sondern als Spur einer Zeit, die durch eine Stadt ging und vielleicht noch immer in ihr liegt.
Manche nennen einen wie mich einen Feigling. Vielleicht, weil ich nicht sofort losschlage, nicht laut werde, nicht in jedes Feuer renne, das andere für Wahrheit halten. Aber ich habe gelernt, dass man Menschen auch anders schützen kann. Durch Wissen. Durch Sehen. Durch das, was man erkennt, bevor es andere überhaupt bemerken. Ich bin kein Eroberer. Ich bin ein Beobachter. Und vielleicht ist genau das mein Weg.
Ich habe über Lenin gelesen. Nicht, weil ich ihm nacheifern will. Nicht, weil ich ihn verehre. Sondern weil ich wissen wollte, was damals in Basel wirklich geschah. Ich wollte es nicht einfach gelesen haben. Ich wollte es sehen. Mit meinen eigenen Augen. Dort, wo ich selber einmal war. Dort, wo ich als Bub am Claraplatz zur Schule ging. Dort, wo das Volkshaus für mich nie einfach nur ein Gebäude war.
Und plötzlich merke ich: Geschichte liegt nicht nur in Büchern. Sie liegt auf Wegen. In Mauern. In Treppen. In Blickachsen. In Orten, an denen Menschen etwas meinten, das grösser war als sie selbst.
Ich stelle mir vor, wie sie damals gingen. Nicht lose, nicht zufällig. Sondern in Sechserkolonnen. Vom Kleinbasel her, über die Mittlere Brücke, am Rathaus vorbei, hinauf zum Münster. Und ich spüre: Das war kein Spaziergang. Das war ein Zeichen.
Und oben, beim Münster, ging es nicht nur um Politik. Nicht nur um Parteien. Nicht nur um Lenin. Es ging um etwas, das auch heute noch nicht erledigt ist. Dass ein Arbeiter nicht einfach nur einer ist, der gehorcht. Nicht einfach ein Körper, den man brauchen, schicken, verheizen kann. Sondern ein Mensch. Mit Würde. Mit Verantwortung. Mit dem Recht, Nein zu sagen.
Vielleicht berührt mich genau das. Nicht Lenin als Figur. Sondern dieser Gedanke. Dass man den einfachen Menschen damals sagte: Du bist nicht nur Material. Nicht nur Befehlsempfänger. Nicht nur Teil einer Masse. Du hast ein Gewissen.
Und vielleicht gehe ich deshalb heute noch an solche Orte. Nicht weil ich dort etwas suche, das mir jemand erklären muss. Sondern weil ich wissen will, ob ein Ort noch etwas von dem trägt, was einmal durch ihn hindurchgegangen ist.
Ich glaube, er tut es. Und vielleicht bin ich deshalb kein Feigling. Vielleicht bin ich einfach einer, der hinschaut, bevor er spricht.
